Lupus

En la pradera terrible, tundra, estepa caminaba tranquilamente un viejo lobo de pelaje gris con huella antigua de fauces sobre el lomo. Su hocico perseguía el camino difuso de algún olor que había llamado su atención, mas no se daba prisa en seguirlo. Parecía un animal sano a pesar de sus años, el pelo aún brillaba cuando aullaba a la luna, incluso muchas jaurías le habrían aceptado como parte de ellas: era buen cazador, era un lobo fuerte que se mantenía relajado siempre que no era necesaria la saña. Sin embargo, este animal pisaba el bosque, montaña, valle sin compañía, siempre que algún pajarillo le miraba en la mañana o que lo hacía algún roedor contemplando su silueta dibujada contra el cielo estrellado de la noche, en todas las ocasiones se le veía caminando solo, siempre andando o a la carrera en las más raras veces.
Este lobo no tenía nombre y en la hora nocturna le cantaba a la luna porque no había nadie más a quien cantar, porque, aunque otras jaurías le habrían aceptado, si en algún momento desfalleciera nadie sabría como tratarlo y ante lo extraño los otros lobos le habrían abandonado. Él no siempre estuvo solo pero rompieron su corazón de plata tantas veces que aún hoy en los acantilados, en las simas, los barrancos y en los picos más altos se escucha su triste aria a la luna, aria a la soledad, amiga que le calma la herida fresca que siempre lleva en la plata quemada.

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Un comentario en “Lupus

  1. veo este texto como una gran metáfora. Hablas de lobos, pero creo que en realidad hablas de hombres.
    Es una justificación a la soledad que, aunque es “real” porque muchos nos hemos sumido en ella a causa de no encotnrar almas gemelas, quizás nos impida encontrar esos otros lobos que sí que nos entenderían, y que están ahí fuera. Porque están.
    Es así al menos, como lo he entendido yo.
    Y no sigo, no quisiera ser más extenso que el propio texto, que luego algunos me aullan en la noche.

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