Un jardín sin estatuas

Camino en un jardín de ojos huecos que miran sin ver. No tengo prisa, paseo entre árboles, cerca de las fuentes, evitando esa materia negra que permanece insomne con cuerpos de hombre, con pies de titán, con manos de creador.

Orfeo me persigue, quizá ya ha llegado a la locura y ve en cada sombra el recuerdo de sus pecados. Me escondo cerca de los caños de agua y puedo sentarme a mirar. La felicidad es un engaño que ha vencido a costa de la trinidad elevada y del uno que gobierna tras unas puertas cerradas. Otra tríada mira el umbral de este jardín, son tres hermanos oscuros que se burlan con bocas torcidas de los dobles paseantes, de los errantes solitarios. Algunos se creen felices, otros saben no serlo, pocos se sientan a contemplar el reflejo de los mitos sobre el agua. Están ciegos por su propia mentira.

En medio de este teatro de siglos yo pienso, te pienso, pero mis pies son humanos, mi cuerpo es humano, mis manos son las de un niño. No basta con elucubraciones y temo que desaparezcas de este jardín en el que no has llegado a entrar. Ha pasado el tiempo, tu lejanía me ha llevado contigo, las nubes apagan el parque y el negro parece ya obsidiana ya carbón dispuesto al fuego. Las puertas permanecen cerradas, el uno aún está dentro, invisible al jardín, atrapado o quizá cauto y a la espera de lo que pueda pasar.

El viento me arrastra lejos de las fuentes. Orfeo ya cesó de buscar, ha vuelto y descansa triste. Me voy, dejo los árboles y camino nuevamente hasta que encuentro tu sonrisa en algún rincón, entonces mis ojos se vuelven huecos, me ataca un dolor blanco que transforma mis entrañas en bronce y caigo en otra fuente donde Ofelia canta el nombre de todos los ahogados. Escucho que ella pronuncia el mío, uniéndolo a la letra. Luego me duermo agotado, mecido por el propio deseo de no soñar.

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